Сегодня приняла окончательное решение, которое вызревало два месяца. Я закрыла свою страницу в Фейсбуке, поблагодарив всех за интернет-общение. Удаление, увы, сразу не происходит: надо ждать 14 дней. Но дело сделано, дело в шляпе. Меня спрашивали о причинах. Причин несколько, среди них две основных. Фейсбук отнимает время, а его и так не хватает. Кроме того, я чувствовала себя мучителем моих знакомых (а знакомые моих знакомых, добавленные по рекомендации, вообще невинные страдальцы). Им приходилось как-то реагировать на мою ленту. Хоть иногда. Я все время о себе напоминала, как бы. Живой журнал свободнее, мне так кажется. Заходит только тот, кто хочет. Сам.
Моим знакомым и друзьям я могу позвонить, написать письмо, увидеться с ними. Что я и делаю с удовольствием.
У меня есть даже читатели -- незнакомые люди. Каждым я с удивлением дорожу. Именно так -- каждым. И чем дальше от моей биографии тот, кто меня читает, тем лучше. Потому что знакомые и друзья иногда считают себя прототипами героев моих кратких историй. Убедить в обратном не всегда получается. Чем художественный текст отличается от, например, доноса? Да тем, что он художественный -- целиком вымышленный, такой текст не фиксирует реальность, он ее создает заново, а образы его -- только образы, не более. Как во сне. Черт его знает, из какого сплава они выходят. Все эти люди. Живописать реальных людей скучно. А возьмешься -- получи из-под пера/клавиатуры донос. Я же -- не по этой части. Илья Вайс, помню, не раз говорил: "Я у тебя по всем рассказам рассыпан". Я отвечала: "Но рассыпан же, не собран". Одним словом, будем продолжать.
