?

Log in

No account? Create an account
Забывчивые люди
m_v_dmitrieva

Горькую эту историю мне рассказал Дима Голуб, мой приятель, с которым мы разошлись после одного разговора, настолько откровенного, что потом, когда разговор истек,  в душе у меня стало пусто. 

А в душе у Димы Голуба образовался, наростом, холодный шишак, чужой и смертельно опасный. Так ведь он — рассказчик. Заурядным сюжетом он ведал так, как умел. Избыть нашу дружбу у нас так и не получилось.

Мы не общались, может быть, год. Или чуть больше. Этой весной он позвонил.  Позвал меня к себе — на майские праздники.  

Думать — не думал, я просто в окно посмотрел и решил, что, переехав через все настоящее, навещу свое прошлое. Философия во мне забродила. Не придется мне в гостях горевать о будущем, ибо оно не принимает страдания.

Оно пьет чужие коктейли, сжигает негорючие слезы, оно делает всякое движение иллюзорным и сомнительным. От равнодушия — к человеку. А кто зашепчет: «Боже, боже, это какой-то кошмар…», тому от питерского атланта — в солнечное поддыхало. Не вертись, нежный ангелок, замри. Послушай…  

Договорились, что до деревни на берегу Волги я доберусь сам, как-нибудь доеду: до Твери, а потом от нее… на попутке. 

В электричке утренней — удивительно и прохладно: себя не бережешь, все не туда скачешь. 

Напротив меня седой человек в камуфляже, глядя в мобильный телефон, заразительно смеялся. Смех его и паузы между этими звуками, нежно-утробными, похожими на сухой дубовый листик, нечаянно заложенный между страницами (я тогда подумал, что даже, наверное, завидую), были такими беспечными — он смеялся так, будто в детство упал.  

Read more...Collapse )