m_v_dmitrieva (m_v_dmitrieva) wrote,
m_v_dmitrieva
m_v_dmitrieva

Анамнез - родина, мать

Родина с чего-то всегда начинается и не кончается, пока не умрешь из нее окончательно. Бескрайняя и фантастическая родина, одним концом к Европе, другим – к Америке тянется (посторонись, Япония), широкая у нее география. Земли много и природа разная, трава-мурава, деревья, птицы голосистые. Тут тебе и «Над вечным покоем», и море Черное, и суровый брянский лес. Литература еще. Язык.

Среди природы -- города, поселения, села, в них музеи краеведческие пыльные, сохраняют предметы воинской славы -- штыки красноармейцев, котелки солдатские, патроны, фото героев советских войн и чеченских кампаний. Они сражались за родину, за нее умирали списками. Плачьте, мамаша, было наше, стало ваше.

Родина, сколько ее не сотрясай, не раскачивай, продолжается спокойно. До тех пор, пока над суровым брянским лесом не пронесется, держа курс на сытую столицу, несъедобный жареный петух. Тогда родина меняет женский род на средний и, становясь государством, начинает петуха ловить, потому что он, сука, клюется и гадко пахнет. (В столице нашей родины так пахнуть нельзя.) Характер у нее такой, веками воспитанный. Неустойчивый какой-то характер. В нем человек узнает собственную жилу повинности. Кто повинен, тот ждет от родины призыва.

В мирное время родина призывает весной и осенью: ау, граждане, готовьте ваших мальчиков, предъявите анамнез. Два раза в год пустое лицо государства рассекречивают военкомат, призывная комиссия и «бесплатные консультации» специализированных адвокатских контор.

Лицо военкомата, где мы сегодня были с сыном, давно рассыпал в своих картинах Питер Брейгель Старший. Больше -- не сказать, сына жалко. Ему семнадцать летом исполнится (уже или только?).

Здание военкомата ветхое, одноэтажное. На сизых окнах -- грубые тюремные решетки. Во дворе чернеют дорогие иномарки. Внутри здания – ряды железных вокзальных стульев, зал ожидания. Почти пустой. В зале, кроме меня, старик и двое совершеннолетних призывников: смеются громко. У одного – рот полон железных зубов. Другой лежит спиной на вокзальном стуле: руки в карманах, сучит тонкими ножками. Спрашивает меня весело: «А вы че, тоже в армию?»

Кричит старик. Специально для меня будто зашелся. Бедно одетый, грязный старик. Седые волосы -- пакля, нелепая шапка, беззубый рот. В руках бумаги, много бумаг. Еще, в пакете, медаль желтеет. Старик трясет пакетом: «Ельцин дал, ельцинская медаль, руки-ноги не ходят, я хожу, ноги-руки болят, вот здесь боль и здесь, я его один воспитывал, с бабкой, нельзя забирать». Мимо зала ожидания несут себя сотрудницы военкомата: молодые, средних лет и дальше, все – с печатью высокой службы на волнистых лицах. Они не замечают стариковской истерики: играет дед.

Приказы ленивые: «ждите за дверью», «вас позовут, если надо будет». Медленно движется по коридору большой дядя в штатском, заходит в кабинеты: «Ну, как вы тут работаете?». Золотая цепь на широкой шее дяди говорит о том, что он хоть и в штатском, но, похоже, главный тут. Суетятся пожилые врачи, только один человек в белом халате преодолевает пространство как-то слишком аккуратно, по напряженной прямой. Прямая пахнет спиртом.

Мы вышли из военкомата. У сына – настроение хорошее. Ему члены медкомиссии сказали, что он артистичен и телосложение у него отличное. Еще напомнили, что армия из любого может человека сделать. «Брось сигарету», -- сказал мне сын.
Tags: Тихий бред
Subscribe

  • Вечер для близких

  • Театральная пятница

    В конце рабочей недели (спасибо Л. Н.) — отличный подарок: снова поход в театр, на творческий вечер С. В. Сосновского. Перед вечером — посидели с…

  • У маисовых кустиков

    Ночью, в бессонницу, перечитывала «Багровый остров»: «Нуте, красавцы, что вы говорили у маисовых кустиков?» Смеялась, наново читатется пьеса. Даже…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments