Category: философия

Category was added automatically. Read all entries about "философия".

Десятый день марта

Десятый день марта

День был так себе, не весенний. Зима не уходила, люди думали о зарплате: женщины и мужчины подмосковного города Великие Ваты раскидывали робкий пасьянс о низком существовании под унылыми облаками. Не мечтали они о завтрашнем утре. 

Тревожась исключительно внутренне (дядя, береги свои брови, в ухо, бездать, напомажу), великоватцы наши издревле так, без особого пучеглазия привычного, отечественного и славного для начальства, свободно существовать привыкли. 

Их тревога невысказанная, прыгая синицами по веткам измученных тополей, прожигала в бетонных секциях бесконечного забора квадратные окошки. В каждом из этих окошек, нарезанных в заборе густо, светилась и звала лунно-талая даль. Многим хотелось молиться, но многие не умели. 

В Великих Ватах живут обыкновенные люди: они спят, едят сытно и как попало, ходят на работу, вечером стремятся домой. Старики, обделенные так или иначе, здесь не умирают в снежных саванах. Нет, они продолжаются в смиренной боли, ищут себя и не находят. До тех пор гуляют они в нашем городе, пока Господь их зимней памятью не приберет.

Collapse )

Голос разума

Человек внятно и честно говорит о катастрофе, которая касается всех. Всех без исключения.
Автор письма – доктор философских наук, кандидат физико-математических наук, профессор кафедры философии и методологии науки Саратовского государственного университета им. Н.Г. Чернышевского Вера Афанасьева.

http://www.pravmir.ru/pyat-priznakov-tyazheloy-bolezni-rossiyskogo-obrazovaniya/

Странная тема

У меня в молодости бывали, выдуманные мной, знаковые встречи. Например, встреча с умной женщиной. Я ее выдумала после потрясения -- после испытания чужой судьбой. Чтобы не рехнуться, как я теперь понимаю. Я прочитала в каком-то журнале про Шпаликова, про его жизнь... текст про Шпаликова бы написан в скромной манере, деликатный вышел текст, и короткий, но между строк всё вставало так густо, что я заметалась: Господи, как же так? Зачем? И никто не держит... сплошное удаление. А дочь? А ты сам? И никого... Надо тут уточнить, я в молодости была старушкой (слава, может быть, Богу): увлекалась философией и "Писцом Бартлби", очень. С реальностью соотносилась редко... наслаждалась свободой, понимая -- из тех же книг, что однажды придется жить.
Я выдумала умную женщину, поселив ее в какие-то, скорее всего, американские (западные) будни. Выдумав эту женщину, я пришла к ней, чтобы на нее посмотреть. А она курит и пьет, но не пьяная, так как ей незачем раньше времени выходить из себя: она живет себе тихо, неспешно и задумчиво. Добрая в сущности тетя. Живет у моря. И у леса. Где-то там. Она мне говорит:
-- Все хотят быть порядочными, но никто не может.
Я отвечаю ей -- вопросом молодости:
-- Ну и что?
-- А то, -- говорит тетя, прислушиваясь к сигарете, -- желательно этого неравенства как бы не замечать. Понятно?
Киваю, но вижу: умная женщина могла бы напудриться, ожидая гостей (меня, например). Она, увы, не напудрилась, но и не опустилась.
Я ее запомнила, хотя она, наверное, никогда не существовала.